距离达斯城数千公里之外，奥克兰大陆南部的风，依旧带着那种要把人皮肤吹裂的干燥。

文班亚盘腿坐在一块巨大的风化岩石上。

那柄名为“斑马”的薙刀横在他的膝盖上，刀刃在阳光下反射着冷冽的寒光。

他闭着眼睛，呼吸极慢，胸口的起伏微弱得几乎看不见。

在他的周围，是一圈真空地带。

那些原本躁动不安的魔兽，此刻都远远地绕开了这块岩石，仿佛那里坐着的不是一个人，而是一个散发着危险气息的风暴眼。

“呼……”

文班亚缓缓吐出一口浊气，睁开了眼睛。

那双清澈的眼睛里，并没有外界想象中的那种狂热或者得意，只有一种近乎呆板的平静。

“还是不够流畅。”

他低头看着自己的手掌，那里有一道刚才战斗时因为握柄太紧而留下的红印，“如果刚才那一刀的转腕角度再大三度，就不需要动用腰部的力量。”

这就是苦行僧修行的后遗症。

极致的自我审视，极致的强迫症。

在他看来，之前击杀赤晶地行龙的那一战，简直就是一场充满了失误和瑕疵的灾难表演。

“喂！大个子！”

岩石下方传来一个气喘吁吁的声音。

波罗，那个《达斯娱乐报》的通讯员，正费劲地扒着岩石边缘往上爬，手里还死死地护着那个宝贝魔镜。

“又怎么了？”文班亚并没有伸手去拉他，只是淡淡地问。

“你……你火了！彻底火了！”

波罗终于爬了上来，毫无形象地瘫在地上，把一叠厚厚的信件和传讯纸塞到文班亚面前，“看看这些！我的老天，刚才那只信使鸟差点把我的头皮给抓破了！”

文班亚皱了皱眉，随手拿起最上面的一封。