失去了所有的拉力，双臂像折断的翅膀般无力地垂落下来，砸在自己身侧。然而，预期的解脱感并没有立刻到来，取而代之的是一种诡异的、更广泛的剧痛——血液开始重新冲向麻木的指尖，每一根神经、每一束肌肉都在苏醒，发出尖锐的抗议。肩膀和手腕处仿佛有无数烧红的钢针在同时穿刺。

他连站立的力气都没有了。那两个人一左一右，架起他的胳膊，几乎是将他半拖半抬地弄出了这个充满强光与痛苦的房间。

走廊里的光线依旧惨白，但相比于那盏探照灯，已算得上“温和”。他被架着，脚拖在地上，滑过冰冷的水泥地面，带入不远处另一间开着门的屋子。

这是一间类似的审讯室，但有了窗户，有了正常的桌椅。他被按在桌子对面的椅子上，身体像一滩烂泥般滑下去，完全瘫靠在椅背上。他低头，看到自己手腕上那两圈深紫色的、皮肉翻卷的勒痕，手铐确实不见了。

然后，他看到了桌子上的东西。

一杯清澈透明的水。一只白色的碗，里面盛着冒尖的、白花花的米饭，米饭上盖着几片颜色暗淡的肉片，和几缕煮得过头的卷心菜。

所有的理智、分析、恨意，在这一刻被最原始的生理需求彻底击溃。

他猛地扑过去，颤抖的双手甚至无法稳稳握住水杯，只好用两只手捧着，将整杯水“咕咚咕咚”地灌进喉咙。接着，他抓起筷子，可手指根本不听使唤，差点掉在地上，他近乎疯狂地将饭菜扒进嘴里。米饭几乎没经过咀嚼就囫囵咽下，肉片的咸味和卷心菜寡淡的纤维感混合在一起，成了他此刻认知中无上的美味。他吃得涕泪交流，噎住了就捶两下胸口，继续扒饭。

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整个过程，他完全忘记了对面还有人。

直到他将最后一口饭塞进嘴里，用力咽下，空碗里只剩下几点油星，他才抬起被汗水、泪水模糊的脸，喘着粗气，透过朦胧的视线看向桌子对面。

对面坐着一个人。正是之前那个穿着没有标识作训服、年纪较大的男人。

他没有说话，没有拿出文件，甚至脸上都没有什么特别的情绪。只是静静地坐在那里，手边放着一个普通的文件夹，目光平静地看着元子方，看着他刚刚那番狼吞虎咽、狼狈不堪的吃相。

房间里只剩下元子方粗重而未平复的喘息声。胃里有了食物的充实感，但这短暂的慰藉正在迅速冷却、凝固。一种远比刚才肉体的痛楚更彻骨的寒意，顺着他的脊椎无声地爬了上来。

这沉默的注视，比刚才的强光和剧痛更让他毛骨悚然。他喉咙发干，下意识地做了一个吞咽的动作，米饭的残渣和未褪的咸味滞留在食道里，有些噎人。

“怎么样？”那个冰冷的声音终于响起，打破了死寂，语调平直得像在问天气，“想通了吗？”

元子方浑身一颤，刚刚被食物压下去的恐惧，混杂着残留的恨意和不甘，猛地翻涌上来。他抬起头，眼眶不受控制地发热，声音带着自己都厌恶的颤抖和哭腔：“我……我认……认罪……但我真的不是主犯！蒋兴龙才是！钱都是他拿的！我就是个跑腿的！求求你们……求求你们放过我吧……”

他语无伦次，几乎要向前扑倒在桌面上，只剩下最后一点尊严让他死死抠着桌沿。

对面的人脸上没有任何波澜，仿佛在看一场乏味的表演。他等元子方说完，才慢条斯理地开口，声音里透着一丝不易察觉的嘲讽：“现在证据确凿。账是你经手的，场子是你看着的，人是你管的。你不认罪，不代表你不会被定罪。”他身体微微前倾，目光像钉子一样钉在元子方脸上，“现在只希望你早日坦白，争取个态度。你松江那边的同伙，都交代得清清楚楚，人家判都判掉了。你不是主犯干嘛要跑？”

“什么？”元子方像是被这话刺中了某根神经，那点被恐惧压下去的、走投无路的硬气又冒了出来，夹杂着破罐破摔的嘶哑，“跑我是跑了，被抓我认了，但我不是主犯，和他们一样只是下面跑腿的！你敢不敢把你的警号告诉我？”他死死盯着对方那件没有标识的作训服。